орфография и синтаксис сохранены.
ПИСЬМО КЛЁХИ.
В некоторой стране, в некоторой республике жил-был один волосатый. И звали его Клёха. Не, гоню, гоню, вообще то его не звали, он обычно сам приходил. Жил, никого не трогал, но вот однажды проебалась куда-то семья его. И искал он своих с помощью телефона долго, очень долго, но обломался жестоко. И пошел он в поисках к стопщикам. Но сказали ему стопщики: не гони, чувак, трасса щас безмазовая. И пошел он к ментам поганым, и получил пиздюлей по всему телу своему. Отчаявшись, обратился к богу своему, великому Jah, и отвечал ему Jah: О, кайфово, braada, ща дунем, а посля ищи брата своего на просторах вотчины вавилонской. И оторвались они в полный роост как сосиски, и залез Клёха в fucking I-net, который ненавидел, и вопрошал: Еби твою мать, Джонский, где ты??? Но fucking I-net отвеч…
Короче, заебала мя эта телега, Х знает, прочтет ее кто-нибудь, кроме FBI, вот.
напиши
клеха
ПЕРВОЕ ПИСЬМО КЛЁХЕ
С похмелья сильно болела голова, печень беспокойно ворочалась где то в боку. Эх, узнать бы имя того урода, который вчера предложил запивать пиво коньяком... Человек встал, после чего уставился на царящий в комнате беспорядок, который венчал celeron1200, валяющийся на полу со снятой боковой стенкой. Плюнув на крутящийся кулер и промахнувшись, человек проследовал на кухню, где совершил краткий осмотр холодильника. В чреве гиганта сиротливо лежали одноразовый шприц и десяток ампул с глюкозой. Задумавшись, человек закатал рукав грязной водолазки и с сомнением посмотрел на сгиб правой руки. Вены на руке изобиловали следами от многочисленных инъекций, большая часть из которых, судя по всему, была сделана непрофессионально или в полевых условиях. Закончив осмотр конечности человек, оставив дверцу холодильника открытой, вернулся в комнату. Взяв в руки свой сотовый телефон, он набрал номер баланса - на вашем счету восемь долларов сорок семь центов - сказали ему из телефона. Человек обхватил голову руками и зарыдал. Через некоторое время он утёр слёзы вынутым из принтера листом бумаги. Лист пах пивом. Сев за компьютер человек вышел в Интернет, активировал почтовый клиент, и получил письмо из далекого города Медвежегорка. Лавина воспоминаний захлестнула его измученный мозг, мечущийся между белой горячкой и амфетаминным психозом. Человек начал вспоминать... Его зовут John, хотя нет, он, как и его далёкий респондент, приходит сам, не дожидаясь от этих жлобов, пока его позовут... Сейчас он сидит в железобетонной коробке в центре Вавилона... ему двадцать пять лет, десять из которых он молился Джа... Где то там, в снегах далёкой Карелии, у него есть семья, дочь, брат Клёха... Клёха, Клёха... имя настойчиво крутилось в мозгу, о чём то напоминая... Уронив голову на клавиатуру, человек погрузился в сон. Ему снилась Карелия...
ПИСЬМО К CHERRY (Текст был скопирован для рассылки по всем адресам книги, но по неизвестной причине не был отправлен)
"Алиса проснулась - сильно болела голова, ломило всё тело. Хотелось
обратно в Страну Чудес." (я.)
Утро нового дня. (рассказ в стиле soft punk.)
Сегодня, семнадцатого ноября, открыв глаза я обнаружил себя уютно свернувшимся под кухонным столом. С трудом осмотревшись (каждое движение глазными яблоками вызывало недетский приступ тошноты), я обнаружил недокуренную пяточку, плавающую в луже пива примерно в полуметре от стола. Сделав над собой усилие и дотянувшись до неё, я, наконец отыскав зажигалку, с удовольствием затянулся. Oh, Mary, Mary, you so good!...- с радостью подсказал встрепенувшийся было разум. Вторая затяжка снова отправила зануду в нокаут. Откуда то из глубины квартиры доносились звуки музыки. Вадим Самойлов предлагал мне пересечься сегодня вечером, курнуть с ним опиюхи и пообщаться на языке Мандаринов и Далай - Лам. Не раздумывая, я двинулся навстречу мелодии. К тому времени, когда я добрался до комнаты, Агату Кристи сменили Einsturzende Neubauten. Вокал Бликсы, витающий среди хаоса и клубов табачного дыма, царящих в помещении наводил на мысли о немедленном акте суицида в особо извращёной форме. Это всего лишь депрессивный синдром на фоне яркого рецидива синдрома отмены, вызванного употреблением вчера чрезмерной... - снова забубнил где то разум. Новая затяжка - пепел летит с кончика папиросы на пол. Э! Johnny! С добрым утром! Дай добить! - доносится до меня из за компа. Подняв глаза я лицезрею обнажённую даму. Она удобно устроилась в кресле перед монитором. Кажется до того момента, когда я появился в комнате она играла в Heroes3. Трясущейся рукой протягиваю ей папиросу, делаю неуверенный шаг навстречу, и, гремя костями падаю, запнувшись о чьё то распростёртое на полу тело. Нимфа снова отрывает взор от экрана, покачивая бёдрами подходит ко мне, опускается на четвереньки, и, приблизив полураскрытые губы к моему лицу начинает слизывать кровь, текущую из разбитого рта. Я, наконец, протягиваю ей папиросу. Бесстыдница, оторвавшись от своего, сильно отдающего вампиризмом занятия, ловко выхватила окурок, и придирчиво его осмотрела. -Ales Pizdohenshtoltz, mon ami. Там уже ничего не осталось. - Её речь, словно звенящий горный ручей влилась в мои, измученные индастриалом уши. Примерно через минуту разум родил ответную реплику: - А что...типа больше нет ни ...уя? - речь давалась мне с трудом. - У Дениса ещё осталось вроде. Он вроде где то здесь болтался. - спрятав под распущенными волосами улыбку указала мне путь к спасению нимфа. Рука сама протянулачсь к чудом уцелевшему на поясе мобильнику и втопила в его корпус клавишу быстрого вызова. Где то в ногах призывно зазвенел чей то телефон. Скосив глаза я сумел индентифицировать в послужившей причиной моего падения преграде Дениса - знакомого drug-diller. Видно и он вчера заглянул на огонёк...Только не помню я его прихода. Ну да и ладно, главное, что он здесь. Примерно после двенадцатого звонка его тело дёрнулось, из горла вырвался протяжный стон. -Денис! Кончай притворяться! Ты не умер, ты гонишь! - хором заорали мы с нимфой. Барыга сел, его левое веко неудержимо поползло вверх. Некоторое время мы молча рассматривали друг друга. - Happy birthday to you John! Mother fucker! Как же ты вчера нажрался... - мы пожали руки, и Денис извлёк из кармана объёмистый бумажный пакет. - Happy birthday again, mother fucker!!! I have a little present for you! - взяв из рук нимфы неизвестно как оказавшуюся там, готовую к забивке папиросу вновь обретённый гость приступил к делу. Вскоре клубы ароматног дыма вновь разлились по квартире. Неизвестно откуда выползали пробуждённые его запахом люди, они открывали бутылки с пивом, присаживались в круг, затягитвались, что то мне говорили. Играла музыка, звонили телефоны. Я лежал посреди комнаты, блаженство и нега волнами разливались по моему измученному праздником телу. Последнее что я запомнил - меня зачем то волокут на кухню и укладывают под стоящий там стол. И снова темнота поглотила меня без остатка.
Все персонажи и события, описанные в рассказе являются вымышленными и не имеют никакого сходства с реальными. :-))
ВТОРОЕ ПИСЬМО КЛЁХЕ
…Эльфийские армии рвались в атаку. С зиккуратов, окружавших некрополис, срывались зарницы мертвенно-синего пламени, каждая из них несла смерть одному из атакующих. Воздух разрывался от стонов гибнущих воинов, смешавшихся с лязгом оружия, взрывами, треском рушащихся зданий в единую симфонию битвы. Заунывное пение некромантов, без передышки, на пределе возможностей, воскрешающих мёртвых и снова бросающих их в бой, рёв нечисти, клыками и когтями вгрызающейся в каре рейнджеров, плач несущихся к земле в клубках из сетей и переломанных крыльев драконов, визг баньши, свист стрел и арбалетных болтов мощным стаккато вели мелодию вперёд. Один за другим рушились здания зиккуратов, ломая и без того непрочное кольцо обороны, миг, и вот уже несколько прорвавшихся почти к самым воротам тёмного замка лесных стрелков поднимают луки, целясь в укрытые за витражами окна. Лязг многотонных ворот и на стрелков ураганом смерти обрушивается нечисть. Кровь, крики, несколько эльфов, не успев с проклятиями на устах рухнуть на землю, шатаясь, оборачивают оружие против ещё оставшихся в живых товарищей. Но к замку уже прорываются катапульты. Маги лесного народа укутали их самыми мощными защитными заклятьями, превратив и без того смертоносные орудия в сверкающие куполами чар болиды разрушения. Пламя с рёвом рвётся наружу из выбитых взрывами окон. Последний некромант падает, утыканный стрелами. Недочитанное заклинание гаснет у него на устах. С победным кличем рвутся к победе рейнджеры. Но что это? Крики ужаса сменяют победные девизы. С окружающих некрополис невысоких холмов на помощь осаждённым катится лавина воинов хаоса. Её возглавляет оседлавший чудовище всадник. Седые волосы, черепа вместо наплечников лат, горящий адским пламенем взор. Кулак Дредлорда, проклятый принц Лордаэндрона, командующий армиями демонов вёл свои легионы в бой. Стоны умирающих вновь сотрясли воздух – это отряды подземных демонов хлестнули врага тучей отравленных стрел. Осаждённая в некрополисе нечисть, торжествующе выкрикивая имя вождя, рванула в контратаку, сминая и топча мечущихся между двумя огнями эльфов. Дредлорд!!!! Смерть!!! За владыку Личей!!! Смерть!!! – рёв тысячи глоток потрясал небеса…
Надо заканчивать играть в третий warcraft, откинувшись на спинку кресла, подумал человек. Скосив покрасневшие от недосыпания глаза на мерцающий в темноте комнаты монитор, он протянул руку и вышел в Word. Письмо далёкому Клёхе рождалось само собой, строчки сплетались в абзацы, закручивая нить повествования в причудливые узоры смыслов. Призрак Карелии, ухмыляясь, встал за спиной стучащего пальцами по клавишам человека. Его спугнул телефонный звонок. Человек поднял трубку. Хриплый голос заметался по комнате, наполняя пространство обрывками фраз -…Да…привет…нормально…да, есть… двести пятьдесят… да… нет, кружек нет… похуй…да… давай… где?.. катит… ништяк… да… заебись… да, давай.
Повесив трубку человек, какое то время сидел, глядя в прячущийся в темноте потолок. Пришедшая мысль о том, что что то важное упущено вновь вилась в мозгу, руша шаткую картину мира. Он пишет письмо. Клёхе. В Медвежьегорск. Дописав, он поедет на стрелку и снова, десятитысячный раз за последнее время вдохнёт ароматный дым. Выдохнет, передаст папиросу кому - то ещё. А Клёхе он просто напишет. Ужасная, чудовищная несправедливость, скрытая в этих размышлениях вырвалась наружу, потрясая своей нелепостью. Почему? Ведь это именно Клёха должен был стоять рядом, по правую руку, именно он должен был, ухмыльнувшись, принять дымящийся ладан. Именно Клёха должен был, вместе с человеком, молча вглядываться в танец огоньков за стеклом везущего их с места раскурки трамвая. Что же случилось, почему в этом странном, холодном мире всё встало с ног на голову? Почему это отражение Вавилона так исказилось, превратив жизнь в бессмысленный танец кривых зеркал? Мысль билась в изъеденном препаратами мозгу, колоколом Армагеддона призывая к действию. Где - то внутри встрепенулась шизофрения… Человек, резким движением руки, свернул окно Word’a, пытаясь остановить подступающее безумие…
…Последние отряды эльфийских стрелков падали под ударами чёрных мечей.
ТРЕТЬЕ ПИСЬМО КЛЁХЕ (НЕОТПРАВЛЕННОЕ)
...Человек стоял у окна своего нового офиса и смотрел на вечерний город. Рядом...
2002-2003. Вавилон. Зима.
